THE SCRIBE’S LAMENT
LA BALLATA DELLO SCRIBA DISPERATO
The scribe put down his scalpel and his stone
And in a sad and mournful gloomy tone
He said to his dearly beloved wife
My dear, this is the worst day of my life
Because for the first time I’ve seen today
A man who quickly wrote on potter’s clay
The words I used to carve with art and skill
To explain to subjects our leaders’will.
Potter’s clay is a stuff that doesn’t endure
This is the end of learning, to be sure!
A hoary friar in his silent cell
Was copying out the verses of Godspell
When all at once a young and merry novice
Brought of a great event the glorious notice:
They have invented now oh frabjous day
Printing of writing a new splendid way.
Oh what bad news indeed the friar said –
All this will please the impious I am afraid
God willed that words should be written at leisure
In speedy writing there ‘s no grace or pleasure
This new machine must be the work of Hell,
Brought out by Satan by some magic spell!
Books and newspapers were then printed all
And could be sold in every shop and stall,
But office registers and ledgers still
Had to be penned with punctilious skill.
The typist then appeared in man’s world
And she became the angel of the word.
But nowadays we all play with the mouse
And who is now the master in the house?
The computer of course is our lord,
And everything is done with his accord
Carbon paper and ribbon all are gone
As dead as are ink quill and clay and stone.
Swift fingers still pretend to write on papers
But in fact on the air we play and caper
And like old father time a somersault
We can achieve without a serious fault.
But we the adorers of a gone by past
We say, come on for sure it will not last
And like the scribe of that forgotten world
We hanker after the well sculpted word.
Lo scriba tornò a casa dal mercato
E depose le lastre e lo scalpello:
Scuro era in volto triste e amareggiato
E dopo aver deposto il suo fardello
Disse alla sposa triste e spaventata:
L’arte è finita ed ò finito il bello:
Oggi c’è chi le nobili missive
Non sulla pietra ma su creta scrive.
Ciò che in pietra si incide eterno dura
La creta è un material labile e vile
Basta un po’ d’acqua e addio cultura
Addio motti sagaci, addio allo stile!
Lo chiamano progresso addirittura
A me sembra una cosa da porcile
E ve lo dico chiaro netto e tondo:
Non c’è più religione a questo mondo!
Un vecchio venerando anacoreta
Nel più remoto chiostro del convento
Copiava i versi antichi di un poeta
Quand’ecco entrò come un soffio di vento
Un novizio portandogli la lieta
Nuova, così credea, di un grande evento:
I Tedeschi la stampa hanno inventato
Inchiostro, piuma, tutto è tramontato!
Si sciolse in pianto il venerando frate
E la candida barba gli tremava
Fratello, tristi nuove mi hai recate
Di un’arte nuova sì ma certo prava
Le parole han da essere miniate
Come da sempre Iddio ci comandava.
Tutto sarà volgare e senza grazia.
Questa stampa l’è proprio una disgrazia!
Il piccolo scrivano fiorentino
Le buste compilava per il babbo.
Il lavoro del babbo poverino
Non era certo da prendersi a gabbo:
Chi scriveva con garbo col pennino
Non aveva stipendi da nababbo.
Ma venne il giorno oh dì fatale e strano
Che fu inventato il cembalo scrivano.
Allora nacque un nobile mestiere
Che piacque soprattutto alle donzelle:
Le stenodattilografe severe
Preziosissime specie s’eran belle.
Ma oggi invece tutti han da sapere
Come domare un computer ribelle.
E non si scrive su sudate carte
Ma sull’aria o bizzarra, arcana arte!
A noi vecchi scrivani appassionati,
Usi a vedere nascer le parole
Come graziosi fiori or or sbocciati
Come ghirlande di rose e di viole
Sembra che al vento vengano affidati
I pensier nostri e il nostro cuor ne duole
E al modo stesso dello scriba assiro
Dedichiamo al passato un gran sospiro.
ELEONORA VITA HEGER